Yo como todas esas páginas en blanco no dicen nada, y me marchito en medio de este clima húmedo, a veces sofocante y a veces frio, pero soy yo, igual aquí, igual más arriba, tal vez igual en la china, sueño con poder decirlo, pero todo se esconde, pero yo me escondo de tos, cada vez que creo estar cerca del cielo, me doy cuenta que estoy llena de tierra, de olor a vicios y cigarrillos que siempre me quise fumar, y me quedo tendida mirando un horizonte lleno de edificio retocados con el smog mientras la gente pierde la paciencia en el volante.
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